Больше не будет больно и плохо, сегодня не кончится никогда...
Я люблю старые, потрепанные книги. У них особый запах; от прикосновений к пожелтевшим страницам — особые ощущения. У таких книг есть не только история-в-книге, но и история книги: множество рук, державших ее, листавших ее страницы, множество людей, читавших эти книги — и в светлой комнате, за столом, сидя у окна, и поздним вечером, в постели, под мягким светом лампы в абажуре, и под перестук колес скорого поезда или шум метро... Я никогда не узнаю, как все это было на самом деле и кем были все эти люди, но мне очень нравится их представлять.
Мне сложно так же любить новые книги. Да, когда читаешь новую интересную книгу, особо не задумываешься, но когда только берешь ее в руки... У этой книги еще нет истории, я должна ее даже не продолжить — начать. А начинать первой всегда страшновато...